Музей Грустных Воспоминаний. Неделя Шестая.

О грустном только шепотом, только в темноте. Можно стихами, но не долго. Грусть-то чувство неприглядное. И выражение лица не самое милое. А потом еще вдруг сырость разведешь, вообще кошмар. Неприлично.

Но.

На этой недели сырости было достаточно.

Продвигаясь меж экспонатов Музея Грустных Воспоминаний, стряхивая с них пыль, ставя их обратно на полки, мне по началу было трудно "включиться". Казалось, что они меня в общем-то и не волнуют настолько глубоко. Да, грусть была. Но не та грусть.

Я выходила из Музея в реальный мир, занималась делами,  встречалась с людьми и чувствовала что-то странное. Будто пыль с экспонатов оставалась на моих ладонях. Будто я несла ее с собой.

Все прояснилось, когда я разрыдалась. Я рыдала так, будто поливала безнадежно засушенную пустыню.

Позже мне стало ясно, что грустные воспоминания, если не отдавать им должное, а просто запирать внутри, обрастают день за днем налетом мелких ситуаций, за которым их, казалось бы, не рассмотреть. Они превращаются в огромные  бесформенные пятна. И нужно иметь смелость, чтобы взять губку и смыть этот налет, под которым сама ситуация уже, возможно, улыбается тебе. Она тебе благодарна.

И ты выдыхаешь.

А потом вдыхаешь уже совершенно другой воздух.